Apreciado lector:

Cada vez que se produce un cambio de gobierno, los que entienden están expectantes para observar y evaluar cuáles son los primeros pasos del mismo, y determinar de esa forma la probable inclinación en la toma de decisiones del gobierno recién nacido. Es lo que llaman “política de gestos”.

Esa misma política de gestos he querido tener en este espacio, en las primeras entradas, y ya advierto, y habréis advertido, que será la literatura en sus múltiples variantes, con relatos, vivencias y poemas, sin descuidar la opinión sobre temas de actualidad si se tercian, lo que abunde en este espacio, y para no menoscabar lo que acabo de exponer, tras haber visto los comienzos de las Memorias de Foro, (un conjunto de esbozos de relatos ambientados en mi pueblo natal), y un avance de una vivencia y relato ambientado en Nicaragua (prometo más remiendos), verás que en esta entrada pretendo cazar dos pájaros con un mismo lazo en una clara política de gestos de por dónde van mis gustos. Así, mi antigua afición por la poesía unida a la querencia hacia mi patria chica, Salamanca, dio como resultado el texto, ya añejo en mi memoria, que a continuación te ofrezco:

FIESTA NOCTURNA SALMANTINA

(Salamanca, 27 de noviembre de 1974)

Han terminado

el vals y el bolero. Buenas noches.

Todo el rebaño

racional

va susurrando.

A voces.

Tempestades de palabras

agolpándose en el eco

retumban.

No hay pasión, no hay deseo

de burla.

Todo surge natural.

El cielo

es claro bajo la luna.

El viento

sopla leve, levemente.

Salamanca nocturna

duerme

bajo el amparo de su leyenda.

Era fiesta y la hemos proseguido

en la noche inmensa.

La flauta deshoja al viento

aires viejos

y nuevos

aires de tuna.

El cansancio

se apodera de nosotros.

Relajamos nuestro cuerpo

en los sofás del andén de la estación.

Una densa atmósfera cargada

invita al sueño.

Nuevos aires de tuna

deshojados al viento

ponen fin a la fiesta.

Salamanca,

a las cinco de la madrugada

duerme, por fin, en paz,

en esa paz

y en esa calma

que le impregnaron los siglos.

Buenas noches. Quedan

lejos

el vals y el bolero.

Y un día nuevo

espera.

Salamanca. Casa de las Conchas